A un pobre cementerio.

   Pobre cementerio triste, de pueblo,
de verde oscuro sus álamos viejos.
Negro futuro que espera a los viejos,
cuando ya no estén, cuando no sean pueblo.
   Tumbas profundas en la dura tierra,
de blanco pintadas, entre la hierba.
Viento del norte perfila la sierra,
y un sol de justicia seca la yerba.
   Emigra la gente, ya no se quedan,
y sólo los muertos sus tierras pueblan,
el triste recinto muy solo queda.
   Hoy he venido para ver tu sierra,
y tus desdentadas tumbas abiertas,
los pinos verdes de esta bella tierra.


                                                                                                  A.R.M.