A la vejez.

   Sentado en la puerta,
la silla muy vieja,
la piel arrugada,
la mirada incierta.
   Espera el anciano,
repasa la vida,
camino muy largo,
de dolor y espinas.
   Respira tranquilo,
su cabeza cana,
la voz algo ronca,
ronca y quebrada.
   Espera la hora,
espera con calma,
los ojos entorna,
la sonrisa franca.
   No sueña el futuro,
ya no sueña nada.
Su limpia mirada,
descubre su alma.
   Sabe que el destino,
su vida guiaba,
y espera tranquilo,
que llegue la "Dama".
   Con negros ropajes,
que su sombra alarga,
sus brazos le tiende,
y en ella descansa.
                                                                                                   A.R.M.