¡Hasta pronto Julio!

   El domingo día cuatro de septiembre, por la mañana, yo no esperaba ninguna llamada. De pronto sonó el teléfono. Pensé en Serrano Portal y por asociación en Tarragó. Un escalofrío recorrió mi cuerpo y pensé: otro amigo que se va. No me engañó mi intuición y efectivamente Portal me dijo: Julio ha muerto. Durante un instante recordé su figura, su gracejo, su vitalidad, a la que la cruel Parca había destruido, y por encima de todo su amistad sin recovecos y dispuesta al sacrificio en honor a ella.
   Fuimos compañeros y amigos. Miles de tropelías llevaban nuestra firma y en muchas ocasiones éramos los responsables de los dolores de cabeza de D. Bernardo, de D.Agustín, de D. Eduardo Navarro, del legionario P. Nieto y del justiciero García Mauriño. Formábamos una especie de clan, unidos por una amistad inquebrantable.
   Gran deportista, dotado de enormes facultades físicas, fue seleccionado junto con Garrido Romero y Ramírez Mena para representar a Jaén en el Campeonato Nacional de Campo a Través celebrado en Madrid en mayo del cincuenta y ocho. No ganamos, pero como dijo Coubertin: "lo importante es participar". Recuerdo su frase cuando corríamos coco con codo:"mira Ramírez como corren, parece que tiran de ellos con una cuerda". Jamás olvidaré al fiel servidor y al mismo tiempo desafiante del Marqués de Zafrilla que en aquella comedia picaresca "Dos golfos afortunados" protagonizamos.
   Tu vida fue, y creo firmemente en ello, una continua lucha en busca de la verdad; un canto a la amistad que nuestra sociedad basada en la rentabilidad y el capitalismo salvaje y despojada de lo humano negaba.
   Hemos perdido a uno de los nuestros y nos duele, nos duele el alma y nos rebelamos ante el por qué de esta supuesta injusticia. Pero debemos reflexionar sobre este hecho dramático que nos atañe a todos como el hecho más importante de nuestra vida en el que antes o después seremos protagonistas.
   Nos duele tu muerte, hemos perdido un trozo de nuestro pasado que se nos va al "Infinito". En el próximo encuentro en Úbeda, sentiremos tu ausencia y nos invadirá la tristeza, pero también la firme certeza de que si la vida es examen, es prueba, tú te habrás ido de ella con el deber cumplido.
   Nos acercamos al final, al que ya vemos en lontananza, es por eso por lo que no te digo ¡adiós!; sino ¡hasta pronto Julio!


                                                                                                                  A.R.M.

En busca de la fe perdida.

   Desde los albores de la humanidad, todas las sociedades por muy primitivas que fueran se amparaban en la capacidad de uno de sus miembros, al que reconocían como líder, de agrupar, de reunir en torno a él al resto del clan, de la tribu y por consecuencia al resto de la sociedad que reconocía en él las cualidades necesarias para hacer de la convivencia un derecho y un deber mediante unas reglas de comportamiento que todos deberían cumplir, empezando por el propio líder y su consejo de sabios.
   Pero las sociedades, nacen, crecen y se desarrollan y como consecuencia aparecen nuevas ideas, nuevas formas de vida, de convivencia, de intercambio, en los que la palabra, la discusión y el posible consenso, hacen que aparezca la Democracia como símbolo de entenderse, de adaptarse y de llevar a cabo lo que la sociedad pide y necesita y que en nuestro querido País, los líderes elegidos por el pueblo, no han comprendido o no les interesa comprender.
   Hemos pasado del "abuso de autoridad - poder" al de "abuso de poder - corrupción" y parece que nuestra inmadura sociedad lo tolera con el clásico "y tú más" en el que el bipartidismo asentaba sus posaderas en cómodos sillones que parecían inamovibles. Pero he aquí que como consecuencia de la ceguera de algunos, aparece a la izquierda de la izquierda un sistema de régimen asambleario que puede destrozar los sillones predestinados. Uno de ellos de rancias y amargas telarañas se mantiene inalterable como un canto a la sociedad que él representa: monolítica y alienada y en la que el fin que no es otro que el poder, justifica los medios para alcanzarlo.
   Es cierto que la crisis en el PSOE puede revolucionar al partido. Pero no es una crisis ideológica ni de liderazgo basada en un cambio de ideas; sino de una desconexión de la sociedad a la que debían representar según sus valores de progreso.
   Renovarse o morir, es una advertencia, un aviso a navegantes de la sociedad a la que el bipartidismo dirigía con mano férrea. Asistimos a un nuevo concepto, unas nuevas formas dentro de la "evolución de la sociedad" y creo firmemente que sólo podrán sobrevivir, no los más listos ni los más inteligentes, sino aquellos partidos que tengan la capacidad para adaptarse a los cambios. Esa será la clave en la que los partidos, sin renunciar a su ideología podrán perpetuarse. En caso contrario desaparecerán y solo dejaran a su paso por la historia ¡un monumento a la idiotez!.
   Creo que el papel de la Socialdemocracia en la sociedad, es el de parar los cambios y movimientos revolucionarios de la Comuna que nació en la Puerta del Sol. Pero para competir con ella. ahora convertida en partido político situado a su izquierda, ya no sabe qué hacer. La discusión derecha-izquierda ya no existe y el cómodo reparto de poder con el PP es causa y tema de discusión y por lo tanto de división o fraccionamiento.
   Es cierto que todo poder desgasta. Pero si los partidos de centro-izquierda lo ejercen renunciando a su ADN, a los principios de igualdad y de justicia que son su razón de ser, dejan la puerta abierta para que todo tipo de virus invadan la sociedad.
   Llegamos a la "lógica de la ilusión". No es una doctrina de la probabilidad ya que esta puede conseguirse y por lo tanto es verdad. Puede ser defectuoso su conocimiento. Ni la verdad ni la ilusión se hallan en el objeto sino en la sociedad. En el juicio sobre ella razonado y por consecuencia, actuar con conocimiento de causa.
   En la sociedad, a veces es preferible morir de pie para más tarde renacer, antes que perpetuarse para vivir de rodillas.
   "To be or not to be, that is the question"

                                                                                                              A.R.M.
                                                                                                                               Sociólogo

Asalto en la sierra.

   Asaltaron la calesa,
de la duquesa en el campo.
Eran los siete bandidos,
por picoletos buscados.
   Pide auxilio la duquesa,
sus alhajas le han robado,
y camino de la sierra,
al galope se han marchado.
   El capitán de la banda,
un bandolero serrano,
de verde viste casaca,
trabuco lleva en la mano.
   Rostro moreno, con barba,
ojos de negro afilados,
lleva navaja en la faja,
y monta negro caballo.
   Han llegado los civiles,
mosquetones a la espalda,
y en pos de los "siete niños".
hacia la sierra cabalgan.
   La sierra altiva, orgullosa,
tajos profundos que espantan,
picachos cual centinelas,
a los bandoleros guardan.
   Por los estrechos senderos,
cantos rodados y piedras,
un Sol ardiente, de fuego,
abrasa toda la sierra.
   Al galope los civiles,
al galope tras sus huellas,
por los angostos senderos,
que conducen a la sierra.
   Preguntan a los caseros,
la tarde, la noche cierra,
y la Luna esplendorosa,
por los bandoleros vela.
   Un relincho de caballo,
a los bandidos alerta.
Negros tricornios asoman,
y suben por las laderas.
   Disparan los mosquetones,
con trabucos la defensa,
y un alto a la guardia civil,
se dispersa por la sierra.
   Hay una Luna serrana,
que viste toquilla negra,
que llora su desconsuelo,
entre picachos y peñas.

                                                                                         A.R.M.

 

Callejuela.

   En la estrecha callejuela,
tiene la niña una reja.
Una reja que de amores,
la niña suspiros deja.
   Arde su pecho en la noche,
por deseos que no cesan,
y en la penumbra cercana,
negros ojos la cortejan.
   Como la Luna en la noche,
toda enmarcada de estrellas,
luce la moza su manto,
y sus aires de doncella.
   Secretos el viento acoge,
y en volandas se los lleva.
Se nublan los negros ojos,
en la estrecha callejuela.
   Suspira el mozo en la sombra,
y de amores él se queja.
No olvides niña que yo,
de amores sufro en tu reja.
   Por un amor escondido,
hay cien amores que velan.
Esperan que el viento traiga,
secretos que amores dejan.
   Sueña el galán en la calle,
en la estrecha callejuela,
en ese amor imposible,
de la niña tras la reja.
   Como la llama que quema,
que asola, que nada deja,
siente en su pecho un desgarro,
del negado amor se queja.

                                                                                    A.R.M.
 

En recuerdo del viajero.

 La lluvia caía con lento compás,
sonaba el reloj, el cuco cantaba,
tras los cristales, la vieja ventana,
estaba la mesa desvencijada.
Rompía el silencio en la vieja casa,
crujido de tablas, viejas, cansadas.
   Qué triste la tarde en la vieja casa,
desconchados techos con telarañas.
La rota silla, en la esquina descansa,
y el mudo silencio a la paz engaña.
Triste la vida si no tienes casa,
si tú de la vida no esperas nada.
   He visto silencios, tristeza de almas
sinuosos caminos sin esperanza,
y la paz no llega, la noche avanza.
Veo al caminante salir de casa,
nubes muy negras, allá en lontananza,
y entre las peñas el viajero avanza.
   No tiene miedo, ya no tiene nada,
tristes recuerdos de la vieja casa,
la España de antaño, la rancia España,
amores perdidos empañan su alma.
Vivencias, recuerdos sobre la espalda,
y ya moribundo cruza la "raya".
   Del viajero, el sendero no es eterno,
ni tampoco su azaroso camino.
En su alma, sólo recuerdos, tristeza,
de un gran amor, de amoríos perdidos.
Sueña con esa sevillana casa,
y el dejado jardín desatendido.
   Árboles verdes, de espinas caminos,
desea la muerte en su amarga vida,
no escucha su alma semidormida.
Trechos cruzados, esquivos destinos,
nos deja el poeta en años vividos,
y tras de la "raya" encuentra su sino.
   Al otro lado de su ingrata patria,
cuando el terrible camino acortaba,
la tierra de un pequeño cementerio,
allí, debajo de una losa blanca,
en amargas soledades del tiempo,
permanezca "a jamais" en su tumba blanca.

                                                                                                             A.R.M.
 
 

Romance del walí almohade Abú Akil.

   Un sollozo contenido,
brota del pecho de Akil,
y con mano temblorosa,
traza recuerdos sin fin.
   Una nieblina en sus ojos,
en él denota un sufrir.
Un extraño sentimiento,
que no puede compartir.
   Una pregunta le hace,
a su pluma de marfil,
¡por qué tan cruel destino,
me ha correspondido a mi?
   Recuerda sus correrías
de niño por el jardín.
Las risas de las princesas.
Era en su mundo feliz.
   Fui educado por sabios,
entre mil velos crecí,
y en la ciudad bien amada,
yo fui nombrado walí.
   Fui justo en mis decisiones,
al Corán obedecí.
Goberné con sabio tacto,
y a las gentes comprendí.
   La ciudad que yo gobierno,
tiene riquezas sin fin.
Canta el agua cuando riega,
las huertas que tiene mil.
   Olivos cual centinelas,
tras las murallas cien mil,
siembran de plata sus tierras,
oro rezuman sin fin.
   Gigantes desafiantes,
torres con grandes murallas,
que defiendes la ciudad,
se yerguen aquí y allá.
   Viven las tres religiones,
gozan de gran bienestar,
los judíos y cristianos,
musulmanes y demás.
   Llora Akil en la penumbra,
el Sol se ha marchado ya,
solo. en la noche tranquila,
acercado se ha al ventanal.
   Con una triste sonrisa,
se dirige a las estrellas,
con amargura profunda,
con una infinita pena.
   Ha consultado a los sabios,
los adivinos desvelan,
que una terrible desgracia,
acecha desde Baeza.
   Ha caído la ciudad,
se ha rendido a los cristianos,
muchas gentes han huido,
y a Ubbada se han marchado.
   Ante la terrible nueva,
del rudo avance cristiano,
Akil desde las almenas,
ve el campamento cercano.
   Tiene tres mil cimitarras,
y casi tres mil lanceros.
Imponentes sus murallas,
para defender al pueblo.
   El cristiano rey Fernando,
envía sus emisarios.
Llevan preciosa armadura,
y aportan negros presagios.
   Que se rinda la ciudad,
y con ella sus soldados,
sus riquezas y arsenales,
todos serán confiscados.
   Dicen que soy extranjero,
que he usurpado sus campos,
las tierras de sus mayores,
las tierras de los cristianos.
   Akil responde sereno,
a los altivos cristianos,
decidme señores míos,
¿quién ha labrado sus campos?
 ¿Quién gobernó con prudencia,
y los trató como hermanos,
respetó sus religiones,
y fui por ellos amado?
   Me tenéis por extranjero,
porque yo no soy cristiano,
pero también tengo un dios,
lo mismo que tú cristiano.
   ¿Acaso nativos sois,
o visigodos venidos,
o herederos de romanos,
en este solar nacidos?
   No juzguéis por extranjeros,
en este crisol hispano,
cuna de razas mezcladas,
que tiempos ha se asentaron.
   Al rey Fernando decidle,
que yo también he nacido,
en este solar de ensueño,
de Allah terreno bendito.
   Antepasados,los tengo,
en este solar hispano,
ochocientos años ha,
que aquí ellos se asentaron
   Callan los tres caballeros,
y no saben qué decir.
Mudos se quedan de asombro,
con las respuestas de Akil.
   Un documento le entregan,
con reales condiciones.
Se ha de rendir la ciudad,
con todos sus moradores.
   Asediarán la ciudad,
no llegarán provisiones,
morirán sus ciudadanos,
con mil hambrunas y horrores.
   Llama Akil a su consejo,
 expone las condiciones,
y el plazo que el rey Fernando,
respeta sus condiciones.
   No quiere rendirse Akil,
y no pierde la esperanza,
de que tropas nazaríes,
la socorran y no caiga.
   De la cercana Baeza,
ya bastión de los cristianos,
llamas de horror se divisan,
ya le han quemado sus campos.
   Suenan tambores de guerra,
Ubbada queda cercada,
si los socorros no llegan,
tendrá que rendir la plaza.
   Escasea la comida,
sedientos los ciudadanos,
gritos de horror en las calles,
gran temor a los cristianos.
   Una bandera en la torre,
la más alta del palacio,
pide tregua al otro bando,
y salen los emisarios.
   En la tomada Baeza,
los recibe el rey Fernando,
y con solemnes palabras,
corto plazo les ha dado.
   No destruiré sus murallas,
ni cernaré sus cabezas,
si con dignidad y honor,
entregas la fortaleza.
No asolaré la ciudad,
respeto a los ciudadanos,
respeto a su religión,
si se rinden de inmediato.
   Escucha Akil en silencio,
no quiere muertos hermanos,
y quiere que siga en pie,
la ciudad que tanto ha amado.
   De negro velo tristeza,
se le han velado los ojos,
y con dolor muy profundo,
firma caído de hinojos.
   A caballo y en silencio,
cruza la sierra cercana,
Úbeda se queda atrás,
la ciudad tan bien amada.
   Marcha al frente de unos pocos,
montando negro caballo,
y a los designios de Allah,
Akil se ha encomendado.
   No sabe lo que le espera,
un sollozo se le escapa,
pero con mirada altiva,
se encamina hacia Granada.
                                                                                          A.R.M.

La Europa soñada.

   He salido de paseo,
con deseos de soñar.
El sueño te lleva lejos,
y es difícil regresar.
   He traspasado fronteras,
y he llegado a caminar,
buscando paz y sosiego,
y no lo pude encontrar.
   Crucé el mar con la esperanza,
tierra de asilo encontrar.
Salí de la guerra huyendo,
dejando mi Tierra atrás.
   Cierra sus puertas Europa,
y ya no me deja entrar.
Gritos de angustia se escuchan,
mientras mueren en el mar.
   La Europa de mercaderes,
de las riquezas, del oro,
la que el asilo promete,
y luego lo olvida todo.
   La que calla su conciencia,
dinero dándole a otro,
son unos euros manchados,
con la miseria del otro.
   Con el hambre en sus semblantes,
llegan cordones humanos,
entre agua, frío y cieno,
su alma rota, caminando.
   Una ilusión les movía,
y la libertad soñada.
Sola se queda su vida,
entre perros y alambradas.

                                                                                             A.R.M.

Bella vejez.

 

   Ayer la vi por la calle,
era bella la ancianita.
Pelo blanco recogido,
en moño con redecilla.
   Caminaba lentamente,
muy lentamente, sin prisa.
En su azulada mirada,
sopla la marina brisa.
   Su cara como la seda,
aunque las tenues arrugas,
su amable rostro surcaban,
su gran belleza marchita
   Viste de negro la dama,
y una velada sonrisa,
desvela que tiene pena,
en su dulzura infinita.
   La edad maldito testigo,
la dejó sola en la vida.
Recorre triste el camino,
en la sociedad, perdida.
   No pide auxilio la dama,
sola recorre la vida,
y una lágrima traidora,
por su rostro se desliza.


                                                                                                    A.R.M.

Al pasado, al presente y al futuro.

   ¡Buenas tardes a todas y a todos!
Como otros años, me toca decir adiós; un hasta luego y por qué no, un paso a la juventud y no a la senectud que nos devuelva felices y contentos al hogar al que regresamos.
   No sé si en las próximas décadas me tocará de nuevo hacerlo, a no ser que como "Fausto" llegue a un acuerdo y como antes dije, ¡de paso a la juventud!.
   Pero no os quiero dejar marchar sin tocar la fibra sensible; sin que llevéis grabado el recuerdo de lo que fue, es y queremos que siga siendo la SAFA.
 
   Entre lomas onduladas,
emerge una gran ciudad.
Úbeda tiene por nombre
y una historia por contar.
   Andalucía se moria,
la guerra con su crueldad,
quemado había sus campos,
y a sus gentes sin piedad.
   Los grandes terratenientes,
señores de espuela y bota,
caciques explotadores,
de las gentes de sus zonas.
   Una "legión" se levanta,
se rebela en buena hora,
un estandarte resurge,
en la Ciudad de la Loma.
   Con furia, de sus entrañas,
con fuerza liberadora,
de Jesús la Compañía,
nace la SAFA que arrolla.
   Hijos fuimos en su seno,
vivimos heroicas horas,
y el espíritu cruzado,
fue la bandera que añora.
   De allí salimos un día,
de la vida esperanzados,
portábamos un bagaje,
por su espíritu marcados.
   Fuiste testigo en las vidas,
de esos niños que educados,
llevaron el estandarte,
de la SAFA inmaculado.
   Salimos como soldados,
llevamos la buena nueva,
que nos imprimió la SAFA,
para recorrer la senda.
   Hoy, ya de vuelta de todo,
de triunfos y de fracasos,
aquellos niños de entonces,
de nuevo somos soldados.
   Cierto que tenemos canas,
algunos, ya se han marchado,
pero seguimos en marcha,
por el camino trazado.
  En la cara, las arrugas,
los años dejan secuelas,
son las medallas del tiempo,
son cicatrices de guerra.
   Patrimonio de un pasado,
glorioso acontecimiento,
de aquello que fue fundado,
y que perdura en el tiempo.
   Un miedo nos atenaza,
y por eso aquí reunidos,
nuestro orgullo de safistas,
no quedará en el olvido.
   Que la Gran Familia SAFA,
no se aparte del camino,
que su Espíritu no muera,
que jamás sea omitido.
   Que no tiemblen tus murallas,
que tu Solar sea sagrado,
que tus antiguos alumnos,
sean siempre tus cruzados.
   ¡Qué bellos setenta y cinco!
de una Andaluza Señora,
faro, luz de Andalucía,
tu gran familia te añora.
                                                                                                    A.R.M.
 

Amores de muerte.

   Gritos suenan en la noche,
era una noche de abril.
Sueña un amor la gitana,
que no la deja dormir.
   Solo tiene dieciocho,
y en su cuerpo de marfil,
belleza sin par no ha visto,
ningún gitano cañí.
   Pelo de negro azabache,
y una mirada sin fin,
luce al mundo la chiquilla,
en las mañanas de abril.
   Celoso de su hermosura,
una mirada viril,
la sigue por donde vaya,
de la calle hasta el pensil.
   Sabedora de su encanto,
y de su cuerpo gentil,
con garbo luce la niña,
su donaire, su postín.
   No te enamores gitano,
esa diosa no es para ti.
No la cortes, no la arranques,
la rosa del mes de abril.
   Muerto de celos no vive,
herido en su loco amor,
su calenturienta mente,
a navajazos mató.
   ¡Ay niña yo te quería!,
pero mi orgullo y mi honor,
mi mente ciega nublaron,
y lavé mi deshonor.
   Cuando los gallos cantaron,
su himno a la madrugada,
se apagaron para siempre,
tus suspiros de gitana.
   Ya llegaron los "civiles",
cuando la luna descansa,
y con esposas de acero,
al "Estirao" maniatan.
   Maldito seas gitano,
gritan del "Clan de la luna".
Por qué cortaste la flor,
por qué truncaste su vida.
   Negras rejas en la celda,
tricornios negros vigilan.
Que no se escape el "calé",
allí dejará su vida.
                                                                                                      A.R.M.

                                                                                                           

Embrujo serrano.

    La conocí por la noche,
a la luz de las estrellas,
la enlacé por la cintura,
al caminar por la senda.
   Se estremeció su cintura,
temblorosa cual gacela,
mi mano se deslizó,
por una húmeda pradera.
   En silencio, mil caricias,
ahogué los gemidos de ella,
y allí, en la yerba del río,
yo me acosté junto a ella.
   Sus bellas piernas cubría,
una corta falda negra,
y sus pechos traslucía,
bonita blusa de seda.
   Un delicioso perfume,
la envolvía a toda ella,
y como mozo serrano,
yo la amé junto a la cerca.
   Sus pechos como alabastro,
con el frío de la sierra,
enhiestos como picachos,
sus cimas de negras perlas.
   Su vientre de terciopelo,
con caracoles de seda,
como dunas del desierto,
onduladas y sedientas.
   Nos amamos locamente,
en noche de primavera,
y la luna fue testigo,
de lo que allí aconteciera.

                                                                                                            A.R.M.

Canto a la sierra.

   Suena alegre la guitarra,
para cantarle a la sierra,
sus rasgueos por "serranas",
el viento perfumes lleva.
   Entre jaras y tomillos,
en las zarzas, moras negras.
Como gigantes las rocas,
la guardan cual centinelas.
   Un riachuelo de aguas frías,
desciende por las laderas,
y en sus aguas cristalinas,
se baña toda la sierra.
   Sopla el viento de levante,
que acaricia la "serreta".
Huele a mirto y a romero,
huele a la yerba muy fresca.
   Una nube juguetona,
de gris cubre la sierra.
El sol brasero del día,
manda sus rayos con fuerza.
   Trinos en busca de amores,
arrullos revolotean.
Amoríos, escarceos,
hermosos sonidos dejan.


                                                                                                            A.R.M.

El espejo en política.

   En Democracia el espejo,
si tiene razón de ser,
porque el espejo refleja,
aquello que no se ve.
   Políticos y gobiernos,
en él no se quieren ver,
y aunque retoquen su imagen,
siempre el pelo se les ve.
   En el "miroir" de los hechos,
son ciegos al desconcierto,
y no ven en el espejo,
que lo que dicen no es cierto.
   Prometieron un país,
sin mentiras ni patrañas,
un país de vino y miel,
como "La Tierra de Jauja".
   En esta azarosa vida,
basada en el desconcierto,
piensa siempre en el engaño,
y así estarás en lo cierto.
   De nuevo las Elecciones,
hay que vender cualquier cosa,
alienar a los votantes,
mañana será otra cosa.
   Prometer lo que no puedo,
si no, mañana es el duelo,
y no me puedo permitir,
que el discurso sea sincero.
   Ganamos las Elecciones,
ya soy Presidente Electo,
tengo el Poder en mi mano,
y si prometí; lo siento.


                                                                                                              A.R.M.

Triste país.

   Aquella muchacha de oro cabellos,
humilde su casa y pobre su lecho.
Azul su mirada y ojos muy bellos,
la ahogaba la pena al no tener techo.
   Perdió su trabajo y en el duro invierno,
dormirá en la calle o en algún cajero.
Tiene tres hermanos y aún sin dinero,
digno el semblante, no quiere lo ajeno.
   Allá en la chabola están los pequeños,
no tienen comida y caerán enfermos.
¡Qué triste país!;indignos gobiernos.
   Levanta chiquilla, arregla tu lecho,
rebélate, grita tu desconsuelo,
exige a esta gente tu gran derecho.



                                                                                                           A.R.M.

El arbolito.

   Anoche soñé un gigante en mi huerto,
ramas sus brazos,las hojas el pelo.
Cuerpo robusto, los pies en el suelo,
y un sólo ojo en su frente de tuerto.
   Desperté con fiebre y no estaba enfermo.
Llegué a la ventana y miré al huerto.
No vi ni rastro de aquel Polifemo,
sólo mi jardín y el pequeño huerto.
   Onírico viaje me ofreció el sueño,
de una leyenda del pasado tiempo,
historias, cuentos de viejos ensueños.
   De nuevo el jardín recobra el silencio,
y aquel arbolillo del viejo huerto,
recibió el amor, de todos aprecio.




                                                                                                                A.R.M.

Sólo es un juego.

   Cuando juegues no te creas,
que siempre debes ganar.
Nunca presumas de fuerza,
porque lo puedes pagar.
   La lucidez en el juego,
te tiene que aconsejar,
que en el juego de la vida,
no siempre puedes ganar.
   Se modesto en la victoria,
respeta la dignidad,
no maltrates al que pierda,
no juzgues a los demás.
   Hay por miles jugadores,
carroñeros sin piedad.
Con su malsana ignorancia,
a todos quieren ganar.
   Todo el problema es humano,
producto de sociedad.
El atropello son triunfos,
al maltratar sin piedad.
   No te creas cuando dicen,
¡qué bien que juegas chaval!.
¡Qué maravilloso golpe!,
y se ríen por detrás.


                                                                                                    A.R.M.

Amor negado.

   Viví los amores,
bebí de sus vientos.
Pernocté en picachos,
de cálidos tientos.
Negué siempre mi amor,
¿estaba en lo cierto?.
   Destrocé ilusiones,
amores inciertos.
La vida amorosa,
siempre fue el infierno.
Acallé el corazón,
y lo fui perdiendo.
   El final llegado,
yo miré al espejo.
El cristal maldito,
reflejó mis hechos,
y en mi ego absurdo,
maldije no verlo.
   Un rostro muy joven,
hermoso muy bello,
mostraba en su pena,
un amor intenso.
Rezaba plegarias,
oraba en silencio.
   Comencé el viaje,
muy tenso, con miedo.
Vivía en mi mente,
la joven, su anhelo,
y una paz extraña,
me invadió por dentro.
   Después del viaje,
por el mundo etéreo,
ante mi surgieron
las puertas del cielo,
y con rostro serio,
estaba San Pedro.
   ¿Qué deseas dijo?
con acento seco.
Ante mi han llegado,
plegarias y rezos,
y un amor negado,
te ha llevado al Cielo.
   En aquel momento,
reviví mis hechos.
Comprendí al instante,
que el amor sincero,
te abrirá seguro,
las puertas del Cielo.
                                                                                                     A.R.M.

Los ochenta de don Juan.

   Qué fue de aquel marinero,
embarcado en un velero.
Después, buen hotelero,
de jugador consejero.
   Ahora lo enfrento al futuro,
cuando los ochenta lleguen,
y en el espejo muy duro,
vea lo que queda de él.
   Me he mirado en el espejo,
y el retrato que yo vi,
no me recuerda la imagen,
que yo tenía de mi.
   Las arrugas como surcos,
muy marcadas en mi piel.
En mi cara las ojeras,
copas de vino y jerez.
   Se me fue la juventud,
y los amores de ayer.
El tiempo ya los borró,
pasó a todo correr.
   Sólo me queda la angustia,
y los surcos en la piel.
Los recuerdos de un pasado,
de una vida de papel.
   Este espejo traicionero,
no retrocede al ayer,
y una sonrisa burlona,
veo reflejada en él.
   Te rompería en pedazos,
amigo que fuiste ayer.
Enemigo si reflejas,
la imagen que ahora ves.
   La vida, no te perdona.
El tiempo objetivo juez,
como el espejo refleja,
en tu imagen la vejez.
   No es vengativo el poema,
ni la imagen que tú ves.
Cuando cumplas los ochenta,
¡ojalá los pueda ver!.
   Cuando tu amigo el poeta,
las bolas al aire lance.
Cuando en los ochenta estés,
¡Intenta jugar como él!
                                                                                      A.R.M.

Triste realidad.

   Esta mañana temprano,
me he mirado en el espejo.
He visto aterrorizado,
de los años fiel reflejo.
   Mi juventud,¿dónde estaba?
porque aquel maldito espejo,
con maliciosa sonrisa,
sólo mostraba el reverso.
   Llena de arrugas profundas,
mi cara como un panfleto,
la realidad reflejaba,
de mi vida, de mis hechos.
   De aquel gallardo don Juan,
de los amores, del fuego.
De la apolínea figura,
sólo quedaban los restos.
   Con las manos estiré,
mi rostro, antes muy terso.
Las traicioneras arrugas,
nunca dejaban de serlo.
   Mi mente vino en mi ayuda,
mitigó mi desconsuelo,
y con gesto furibundo,
con rabia rompí el espejo.
   Saltó roto en mil pedazos,
roto cayó sobre el suelo,
pero mil voces decían,
¡es realidad lo que muestro!
   La vida cruel destino,
es toda ella un reflejo,
refleja lo que has vivido,
a través del duro espejo.


                                                                                A.R.M.

Cuando yo me muera.

   Cuando yo me muera,
de tu pelo negro,
un mechón me metan,
en mi traje negro.
Y una siguiriya
con aire flamenco.
   Cuando yo fallezca,
no veas mi entierro,
no llores mi niña
que yo estoy despierto.
De mi largo sueño,
volveré de nuevo.
   Cuando la campana,
toque ronca a muerto,
no quiero que lloren
ni guarden silencio.
Cuando me haya ido,
cuando ya esté muerto.
   Un dolor profundo,
me llevo en el pecho,
por dejarte sola,
perdida en el lecho.
Cuando tú me busques
y yo esté muy lejos.
   De mi amor profundo,
te queda el recuerdo.
Yo me llevo el tuyo,
volando muy lejos.
Cuando yo fenezca,
cuando ya esté muerto.
   Un suspiro ahogado,
dulce como un beso.
Un ¡ay! no te vayas,
un ¡ay! lastimero,
y entre cuatro amigos,
llegué al cementerio.
   ¡Qué buena persona
oía muy lejos!.
Maldita la muerte
que lleva al extremo.
Y entre abrazos rotos,
terminose el duelo.

                                                                                           A.R.M.

Un rayo de luz.

   Negras nubes presagian tormenta,
con terrible furia azota el vendaval.
Sentado los rayos el anciano cuenta,
recargando su pipa ante el ventanal.
   Ruge con fuerza el riachuelo del monte,
aguas muy frías el arroyo lleva,
todo lo arrasa la fuerte corriente,
y allá en la cima de la sierra nieva.
   Un rayo de luz las nubes aparta,
el sol nos muestra la sierra nevada.
La límpida agua su música canta.
   En el bosquecillo han quedado ramas.
Cesa el vendaval, su furia se calma.
Las verdes praderas huelen a retama.






      A.R.M.

A un pobre cementerio.

   Pobre cementerio triste, de pueblo,
de verde oscuro sus álamos viejos.
Negro futuro que espera a los viejos,
cuando ya no estén, cuando no sean pueblo.
   Tumbas profundas en la dura tierra,
de blanco pintadas, entre la hierba.
Viento del norte perfila la sierra,
y un sol de justicia seca la yerba.
   Emigra la gente, ya no se quedan,
y sólo los muertos sus tierras pueblan,
el triste recinto muy solo queda.
   Hoy he venido para ver tu sierra,
y tus desdentadas tumbas abiertas,
los pinos verdes de esta bella tierra.


                                                                                                  A.R.M.

Cuando tú no estés.

   Mañana en la madrugada,

ya no estarás junto a mi.
Ya no estará tu almohada,
ni tu pelo que en cascadas,
cubre tus hombros sin fin.
   No sentiré tu perfume,
ni ese calor de tu cuerpo
que se acurrucada en el lecho,
en tus caricias de ensueño,
no se separa de mi.
   Si te busco y no te encuentro,
si ya no siento tu aliento.
Si tu suspiro, un tormento,
que a veces me trae el viento,
como un recuerdo de ayer.
   Vuelve de nuevo a mi vida,
en mi loco pensamiento.
Aplaca amor lo que siento,
que tus nuevas traiga el viento,
que anhela todo mi ser.
    Cuando la luna se esconda,
cuando el sol en la mañana,
sobre la blanca almohada,
tu negro pelo en cascada,
vuelva de nuevo otra vez.
¿ Es un sueño o lo he vivido?
Se nublaron mis sentidos,
mil heridas he sufrido.
Ahora te tengo otra vez,
¡Todo quedó en el olvido!
   Celos de este amor que siento,
tengo celos de este viento,
de los susurros de ayer.
Del aire que tú respiras,
de tus perfumes mujer.

                                                                                            A.R.M.

Escarceos de la Luna.

   Brilla la Luna en la noche,
muy blanco vestido tiene.
En el negro firmamento,
blancas nubes la sostienen.
   Tiene cara de chiquilla,
y en su traviesa mirada,
busca el amor escondido,
que salga en la madrugada.
   Una nube juguetona,
sus pechos de nácar tapa.
Con descuidado mohín,
aparta ella su bata.
   En los picos de la sierra,
y tras las cumbres nevadas,
sus fauces asoma el viento
porque quiere cortejarla.
   Corre asustada la niña
y pide refugio al alba.
Y en cercano olivar,
verde aceituna descansa.
   El viento traiciones cuenta,
y mil relatos de muerte.
Aguda espada su aliento,
aullidos de pino verde.
   Pide socorro la Luna,
huye del viento que hiere,
y el oscuro de la noche,
mil negras nubes la envuelven.
   No te aventures mi Luna,
el viento no te conviene.
Mira que amor traicionero,
negras intenciones tiene.
   De nuevo se esconde el viento,
tras los picachos de nieve,
rumiando su venganza,
entre gotas de aguanieve.
   La bella niña se oculta,
tiene miedo, se estremece,
y en el olivar se esconde,
detrás de las ramas verdes.
   Luna, salvaje criatura,
Luna de belleza hiriente,
tu desnudez en la noche,
al frío viento enloquece.
                                                                                                    A.R.M.

Sólo sueños.

   Soñé que estaba volando,
que tocaba el azul cielo,
me desperté de improviso
y solo estaba en mi lecho.
   Soñé con el mar azul,
con mi barquito velero,
con mil peces de colores,
con las olas. con el viento.
   Soñé que había en la Tierra,
la paz que todos queremos,
encontré sólo la guerra,
y se acabaron mis sueños.
   Cuando el Sol de la mañana,
te ofrece una nueva vida,
¡cógela que no se escape!
y vívela día a día.
   Ya mis sueños se marcharon,
se apagan como la vida,
los recuerdos del pasado,
de la senda recorrida.
   La ronca campana suena,
la tarde, languidecía,
lentamente cae la noche,
la ciudad se ensombrecía.


                                                                                                        A.R.M.

El voto cautivo.

   Yo he conocido un país,
que con las arcas muy llenas,
de la noche a la mañana,
fue sumido en la pobreza.
   Asumió la Democracia,
como forma de gobierno,
pero esta le vino grande,
y lo pagó todo el pueblo.
   Se formaron los Partidos,
los puestos dados a dedo,
y la Joven Democracia,
muy pronto dejó de serlo.
   Los ricos, mucho más ricos,
a los pobres, la indigencia,
lo social, en el olvido,
y así llegó la miseria.
   Perdió la gente el trabajo,
hundida la clase media,
sin recursos se quedaron,
y perdieron sus viviendas.
   Se cometieron delitos,
implicado fue el gobierno,
mas con el clásico "y tú más",
nunca apareció el dinero.
   Una noticia nos llega,
que de punta pone el vello,
¡ay los pobres jubilados!
que se quedan sin sustento.
   El pueblo tiene la ocasión,
en sus manos el remedio,
pues al inepto gobierno,
lo puede quitar de enmedio.
   Conversaciones y pactos,
tiene que exigir el pueblo,
pues libres y en Democracia,
si quiere seguir viviendo.
   Que se unan los Partidos,
de coalición un gobierno,
que devuelva la dignidad,
a las gentes de este pueblo.
   Suena el cornetín agudo,
en marcha se pone el pueblo,
tiene en sus manos el voto,
¿pero sabrá cómo hacerlo?

                                                                                                             A.R.M.

Pies de cobre.

    Baila sin par la gitana,
sus pies descalzos, de cobre,
vuelan como mariposas,
venidas del Sacromonte.
    Tiene la niña en su talle,
de vértigo su cintura,
cuando su cuerpo ondulante,
mueve toda su figura.
    Traje negro de lunares,
y un manto verde aceituna,
de magia llenan la noche,
y tiene celos la Luna.
    Alza los brazos al cielo,
su baile es una plegaria,
en su cara rojos labios,
y sus ojos unas brasas.
    Anoche soñé despierto,
con su busto, con su sombra,
con su felina figura,
y con su cuerpo de diosa.
    Sigue bailando chiquilla,
tu danza, sólo alegría,
quiebros de ensueño tu cuerpo,
cuando vas por bulerías.


                                                                                                            A.R.M.

El Subconsciente.

   El otro día me sucedió algo que me dio que pensar. Mi otro "yo" me jugó una mala pasada y en elucubraciones soñolientas me encontré sumido en pleno "Siglo de Oro", dentro del espíritu de Lope de Vega y en concreto en Fuenteovejuna. Se encontraban ante mi los cuatro representantes del pueblo acusados de intento de asesinato. Pero la pregunta de ¿quién mató al Comendador? no era tal y en su lugar era esta otra: ¿quién hirió la Democracia?, a lo que el pueblo respondía estos cuatro por desgracia.
    Pedí rápidamente la espada para cercenar las cabezas de tan desleales dirigentes, pero la rabia, la ira por tan estúpidos comportamientos no hicieron mella en mi, no apliqué el "liquidación por derribo" y no rodaron cabezas.
    En mi papel de Rey Fernando, pedí, exigí responsabilidades por tan horrible atentado, pero unos y otros se echaban la culpa y me fue del todo imposible saber el grado de culpabilidad de los cuatro dirigentes.
    En mi justo afán por esclarecer la culpa de tan nefastos representantes, creí que lo más conveniente sería una nueva consulta popular y que el pueblo, como corresponde, fuera el que resolviera , el que dictaminara el grado de culpabilidad de unos y otros. Pero, ¿estaría el pueblo política y socialmente maduro para exigir responsabilidades a sus representantes y envíarlos al "Panteón de la Historia" o se conformaría diciendo con el clásico pesimismo ¡sea lo que Dios quiera!.
    En ese momento volvió mi yo real y descubrí la realidad de lo soñado. Llevamos a cuestas la fatídica leyenda del pesimismo, del desgobierno, la intolerancia. la rancia picaresca del "Lazarillo" o del "Buscón", de la España de la pandereta, del calla y roba y de todos los atropellos imaginables, y de ahí no salimos, si es que alguna vez tuvimos la intención de salir.
    Ahora tenemos una nueva oportunidad, habrá nuevas listas en las que presuntamente irán estafadores, ladrones de guante blanco, liberales, socialdemócratas, corruptos, algún repartidor de sobres, maestros de la demagogia y hasta trileros panameños. Pero por favor vayan a votar; voten al que les parezca mejor. Nos va en ello el futuro del País.
    Querido y sufrido pueblo: no olvidéis que por su falta de compromiso o bien por su alienación política y social, en el devenir de la Historia, sea pasada, presente o futura, los pueblos son responsables de sus decisiones y por tanto: ¡tienen lo que merecen!.

                                                                                                    A.R.M.

A qué o a quién se parece la muerte.

   En general, y según una encuesta sobre la muerte que hice en Estrasburgo entre tres tipos de población, la perspectiva de la muerte no es muy atractiva. Esta puede ser terrible, dolorosa, apacible y si tenemos suerte rápida. Pero,¿estamos equivocados en lo que a ella concierne?. Ciertos mensajes que nos llegan del "otro lado, del más allá" nos hacen pensar que no debemos inquietarnos. En realidad es la transición natural, el paso de una realidad de existencia a otra; de un vivir en, al vivir fuera de aquello que en la "contingencia" fuimos.
   Ciertos testimonios a seres queridos, indican que no recuerdan el momento ni el cómo y de no haber sentido ningún dolor. Al principio del deceso, se extrañan, no interiorizan que están muertos. En la gran mayoría de casos, la muerte es como un sueño que poco a poco se transformas en una nueva realidad que por el momento no comprenden al no sentir las emociones que la muerte conlleva. Si hacen hincapié en una preocupación por los demás que tras de si dejan. No entienden la desesperación, el llanto, pero no pueden decirles y eso los acongoja que viven en otro sentido en una vida de paz y felicidad. A veces, al poco tiempo después de la muerte, bien que sean en tránsito hacia el otro ser, sienten la necesidad de visitar a los que aman en el mundo que han dejado, a la Tierra que los vio nacer y que plenos de amor visitan.
   Creo que es imposible en la vida real, en el hacer cotidiano de una persona, explicar, intentar sentir el momento de la muerte. Yo creo que todo pasa rápido, en un instante te das cuenta de que tienes un cuerpo distinto al tuyo, pero que aún en la diferencia, es el mismo. Te parece irreal, extraño. No sientes su peso y su ligereza y flotabilidad son increíbles. No comprendía cómo yo podía ver pero a mi no me veían. Me encontraba en otra onda vibratoria, distinta a la que vivía sobre la Tierra. Me costó dentro de mi felicidad comprender la realidad: ¡yo estaba muerto!
   Este pequeño artículo puede ser real, irreal o simplemente imaginario. Será al sufrido lector de juzgarlo y quizá le cambie su sentido, su creencia sobre la muerte; sobre el "Más Allá".


                                                                                                                    A.R.M.

Hojas secas.

   Cuando pienso que he vivido,
mi vida casi contento,
los amores y enemigos,
los olvido, no los cuento.
   Cierto que he sufrido engaños,
quebraderos de cabeza,
sinsabores en la vida,
pero no les hago cuenta.
   Como el soldado en el frente,
que espera tras la trinchera,
a que suene el cornetín,
ya cansado de la guerra.
   La paz, cuando llega el final,
y te apartas de la senda,
no volverás al camino,
de la vida que es ofrenda.
   Qué bonita que es la vida,
qué triste será perderla,
cuando el otoño te alcanza,
y sólo das hojas secas.
   La vida es como un camino,
que se alarga, serpentea,
y que una vez recorrido,
te lleva a la gran pradera.

                                                                                                         A.R.M.

Tiempo tormentoso.

   Ya se escucha en la negra serranía,
el tambor ronco del terrible trueno,
resonaba el eco, olíase el heno,
de timbales sonido parecía.
   De súbito parose la tormenta,
campanillas, cascabeles se oían.
La tierra por el agua atormentada,
de colores mil flores se veían.
   Se paró el caminante bajo un árbol,
del sinuoso camino descansando,
largo sendero de espinas caminando.
   Ya se vislumbra la cima del monte,
ya del viajero su espíritu en alza,
y ve el otro lado, el final alcanza.


                                                                                                                 A.R.M.

Eternamente.

   Dijo Bécquer en sus rimas,
que el amor era el infierno,
es como un beso que hiere,
y que aviva el fuego eterno.
   Muy joven la conocí,
ella, nacida en Baeza,
no sé por qué me gusto,
su dulzura, su belleza.
   Esperanza se llamaba,
esperanza todo en ella,
su cuerpo se dibujaba,
yo, me moría por verla.
   Siempre temí su mirada,
que a través de negras rejas,
se reía, se burlaba,
de mi increíble torpeza.
   Jamás encontré palabras,
cuando estaba junto a ella,
no supe qué me ocurría,
y no encontré la respuesta.
   Pero un febrero travieso,
en mi senda se cruzó,
vinimos de vacaciones,
y coincidimos los dos.
   Gran ilusión me invadió,
yo no podía creerlo,
pero desde ese anochecer,
siempre he vivido en el cielo.
   De tu amor como un esclavo,
de rodillas y vencido,
con lágrimas y suspiros,
sueña con el ser querido.
   Sin darme cuenta de nada,
en mi creció la ilusión,
abrazados y en silencio,
el dulce beso llegó.
   Yo le dije que la amaba,
mi cuerpo, todo pasión,
la enlacé por la cintura,
y el tiempo se colapsó.
   Con el rocío en tus labios,
rojo sol de amanecer,
como un imán que me llama,
en él quiero fenecer.
   Vuelve la memoria antaño,
a todo lo acontecido,
paso revista a mi vida,
y al inmenso amor vivido.
   Y al cielo le doy las gracias,
por vivir acompañado,
del amor que me ha marcado,
y que es real, no soñado.
                                                                                                                 A.R.M.

Mirando la vida.

   A la luz de un candil leo la vida,
desfilan los hechos, la mente fría,
silencio se escucha, el alma dormida,
y allá a lo lejos las sombras reían.
   Árboles fantasmas verde vestían,
el negro sendero rocas tenía,
en el bosque, qué gran tristeza había,
cuando la tarde se desvanecía.
   Largo camino de piedras y espinas,
triste destino que te fue trazado,
es el sendero por el que caminas.
   Duro trabajo que no fue cumplido,
vida tirada por no ser querido,
personas que mueren en el olvido.


                                                                                                                    A.R.M.

Poderes.

   Te dejo el poder que tanto ambicionas,
que oprimes al pueblo que sufre y llora,
maldito el poder que tienes ahora,
no mientas, no engañes a las personas.
   Te cedo el poder y la "cleptocracia",
con el pueblo quedo alzada mi frente,
pidiendo justicia para la gente,
que sufre y pena, que cae en desgracia.
   Puede que un día a marchas forzadas,
un viento nos traiga nueva esperanza,
la salvia nueva que rápido avanza.
   Ya llega la hora, la esperan con calma,
las gentes, el pueblo de una nueva raza,
que pide que borren de otros las trazas.


                                                                                                                A.R.M.

A Nuestro Padre Jesús.

   Un año más ha pasado,
y en su ermita el Nazareno,
vuelve a salir a la calle,
a estar vuelve con su pueblo.
   Con paso lento, indeciso,
en el rostro el sufrimiento,
encorvado por la cruz,
sufre mucho el Nazareno.
   Se oye un ¡ay! lastimero,
que rasga, rompe el silencio,
y una saeta que hiere,
en lo más profundo al pueblo.
   Has recorrido sus calles,
al pueblo dado tu aliento,
Jaén te guarda en su alma,
venera tu Santo Cuerpo.
   Recorre un escalofrío,
se me eriza todo el vello,
cuando se escucha en la noche,
un ¡viva, viva el "Abuelo!.
   Hoy no he podido asistir,
y me invade el desaliento,
por no poder contemplar,
Divino Rostro en silencio.


                                                                                                                A.R.M.

La sociedad y su producto.

   Las sociedades en general, todas sin excepción, en el transcurso de su historia han necesitado dar un paso atrás para impulsarse hacia adelante, hacia su futuro. Mirar al pasado, analizar los hechos y actitudes negativas de sus dirigentes para mejorar la vida de los ciudadanos a los que dirigen.
   En conversaciones amistosas con el grupo de amigos que nos reunimos para tomar una copa, siempre discutimos, hablamos sobre el momento social, político y económico en el que nos encontramos. Opiniones e ideologías hay para todos los gustos y tendencias. Unos consideran al hombre como un ser corrupto por naturaleza, otros que el poder corrompe y que por tanto la corrupción está ligada al poder. Aquellos que esta es una forma de vida que por nuestra ineptitud nos merecemos. Todos o casi todos opinan que todos los políticos son corruptos y que el ciclo vital del robo y el saqueo de las arcas públicas, se va renovando legislatura tras legislatura y del que no podemos escapar. La sociedad sería como una jungla maléfica y salvaje en la que los corruptos se llevarían la parte del león dejando al resto de la sociedad en la indigencia.
   Mis queridos amigos no tienen en cuenta el pilar básico de toda sociedad, el Sistema Educativo y Social en el que todo individuo crece y se desarrolla, imprescindible en toda sociedad y que desemboca en la "Socialización". Yo la defino como la inteorización, la asimilación de un cierto nombre de hábitos intelectuales conformes a las normas de la sociedad a la que quieran o no pertenecen. Esta "Solicialización", este proceso únicamente se puede desarrollar en la educación. Esta debe tener por objeto incitar y desarrollar en el educando ciertos caracteres físicos, intelectuales y morales que la sociedad le reclama como miembro de ella; como sujeto a la que está destinado. Es decir: educar al individuo. adaptarlo al medio social, político y económico en el que está destinado a vivir. La sociedad implica una serie de reglas que el ciudadano debe cumplir.
   Pero todo Sistema Educativo por muy perfecto y avanzado que sea, no debe olvidar que la escuela, la educación social y política, debe crear hábitos de comportamiento pero también reglas que todo ciudadano como producto está obligado a cumplir. Lo esencial de la adquisición de hábitos y reglas, los juicios de valores, el respeto al otro al que todo Sistema Educativo debe contribuir. A partir de ahí podremos decir que la educación ha cumplido su función: formar ciudadanos competentes, activos y conscientes, que sean capaces de tomar decisiones que la vida política, social y económica le reclama a cada instante.
   Pero para llevar a cabo ese importante e ineludible trabajo de formación del ciudadano es necesario creer en él. En efecto, la vida económica y social contribuye, forma el tejido base del individuo desde su nacimiento y que será inmerso en él hasta su muerte. Es por ello que el Sistema Educativo, el Estado deben tener en cuenta cinco elementos de vital importancia:
1.- Función de la Institución Escolar en la formación social, política y económica del individuo.
2.- Objetivos a corto, medio y largo plazo.
3.- Contenidos y materias.
4.- Métodos a seguir.
5.- Medios empleados.
Unos y otros son coherentes, e interdependientes para que el educando aprenda a ser un ciudadano libre,independiente, para que su voz se pueda oír en el Estado del que el mismo forma parte.
   La política, ha sido, es y será una actividad general del ser humano en el transcurso de su historia. Esta ha presentado diversas formas y creado todo tipo de Instituciones. La más importante es la creación del Estado en las civilizaciones modernas. Y la Democracia como forma de Estado y de Gobierno es sin lugar a dudas la ideal; ya que hace al individuo partícipe del Gobierno cuya función es la de facilitar la vida del ciudadano.
   Sin embargo. en nuestro amado país, arrastramos con respecto a otra naciones, un déficit democrático que se remonta al "Tratado de los Toros de Guisando" y que nos impide ver que en todo Estado de Derecho los tres poderes que lo forman: el Legislativo, el Ejecutivo y el Judicial deben ser libres e independientes para que el Sistema Democrático sea justo, equitativo e inviolable.
   Queridos amigos, la frase tan popular pero poco democrática "no podemos hacer nada contra la corrupción", es como una sentencia, una losa que nos impide saber que el Estado de Derecho tiene suficientes instrumentos y leyes para impedir todo ataque contra él. Y es al pueblo al que corresponde obligar, exigir a sus gobernantes el estricto cumplimiento de las leyes que el mismo se dio, y que estas sean de justa aplicación para todos sin excepción alguna.
   Pero si estamos dispuestos a pensar, a trabajar, a aprender pero con lucidez, si adquirimos confianza en nosotros mismos, fundada en la verdad de nuestra sociedad, en el esfuerzo y no en el "pelotazo" o en el dinero fácil, en la persistencia de nuestra acción, tendremos la seguridad de que la sociedad que hemos creado, habrá llegado a su mayoría de edad y caminará, saldrá adelante sin caer en el desaliento. La inteligencia es una de las expresiones del poder y junto con el trabajo inciden sobre la realidad y no olvidemos que como resultados de la Socialización, hacen posible el sueño.


                                                                                                                     A.R.M.

Una cabaña.

   Era de noche en la fría cabaña,
la lumbrecilla, apenas calentaba.
Por las rendijas el frío con saña,
al pobre pastorcillo maltrataba.
   En la chabola de tablas y ramas,
la puerta rota, rotas las ventanas.
En la cabañuela sólo dos camas,
las mantas rotas, viejas las sábanas.
   Qué penosa vida al pastor aguarda,
el gélido viento que no descansa,
él con su fiel perro, ovejas guarda.
   Los verdes pinos, en el monte nieva,
balan las ovejas, el perro ladra,
y un hálito frío el aire lleva.



                                                                                                            A.R.M.

Tristeza agarena.

   Triste la Sultana, el palacio llora,
amargas las flores, las amapolas.
Se fue la reina, la hermosa mora,
más allá en la playa, lloran las olas.
   Las altas torres, bermeja alcazaba,
cual atalayeros huríes guardan.
Con ligero paso despierta el alba,
y la blanca Luna, negra almohada.
   Aguas cristalinas, las fuentes cantan,
las rojas murallas, el Sol descansa,
y en bellos vergeles princesas bailan.
   ¡Ay si yo pudiera ser como el alba!,
verte dormida, de seda sábanas,
contemplar el rostro que tanto amaba.




                                                                                                                       A.R.M.

Más allá del balcón.

   Me he asomado al balcón,
para ver el fin del mundo,
más allá de las tinieblas,
lejos del sueño profundo.
   Nacer y vivir la vida,
crecer sin temor alguno,
ayudar en lo posible,
a este mundo que es el tuyo.
   No desprecies la pobreza,
porque ella es la riqueza,
de los pobres que en la Tierra,
sufren de hambre y miseria.
   Siempre existieron los ricos,
y la indigencia, los pobres,
unos viven la opulencia,
otros se mueren, no comen.
   Cuando pienso que yo tengo,
una casa que me acoge,
que como todos los días,
y una cama en la noche.
   Si al nacer a ti te toca,
en el bando del pudiente,
reparte lo que te sobra,
comparte tus grandes bienes.
   Puede que llegue algún día,
que te apiades de los pobres,
porque dime: ¿tú qué has hecho,
para ser rico y no pobre?.

                                                                                               A.R.M.
 

Bolsillos.

   Cuentan historias peregrinas que hubo una vez un país, cuyo recuerdo se remonta a los tiempos de Maricastaña, en los que a sus gentes y a sus gobernantes, se les llenaba la boca con grandilocuentes palabras en las que el Estado de Derecho y la Democracia eran la base de toda discusión. Tan virtuoso país se creyó el ombligo del mundo y la reserva espiritual de Occidente, y a fuerza de tanto mirárselo, cayeron en las más profunda ceguera. La ceguera de sus dirigentes, basada en el "no quiero ver", se trasladó al pueblo que anduvo ciego, sin rumbo por el laberinto político en el que se vio inmerso por arte del "y tú más".
   En la moda masculina y femenina, hubo partidos políticos que cambiaron las normas y los bolsillos de chaquetas y pantalones se multiplicaron de forma alarmante ante el estupor de los ciudadanos que no comprendían tal cambio de moda.
   A tan novedosa innovación en la forma de vestir, de inmediato se le planteó un problema: al tener los trajes tantos bolsillos, había que rellenarlos de algo. Avispados partidos tuvieron la clarividente idea de camuflar en ellos sobres que darían juego con los bolsillos y más aún si estos contenían dinero. Dinero que no servía para otra cosa que no fuera resaltar y hacer más elegante la esbelta y agraciada figura del que vestía el traje y a mayor gloria del partido al que representaban. Pero he aquí, que como a todo ser humano, le puede fallar la memoria, a estos modelos de impecable figura y exquisitas maneras les falló. Tuvieron lapsus repetitivos y el dinero de los sobres cayó en el olvido.
   La moda y el relleno de sobres fue de tal intensidad, que ocasionó un enorme gasto público y las finanzas del país se resintieron ante el despilfarro de sobres y del contenido. Hubo sobres de todos los tamaños y colores que se acoplaban como un guante al dinero que contenían y que hacían juego con el color azul marino de los trajes que la "bolsillera" moda había impuesto.
   Como a toda moda o "Pichi", le llega la reforma de la moda o "Repichi" que el pueblo en Asambleas Populares exigió. Ante el "París bien vale una misa". Nacieron nuevas ideas, nuevos y jóvenes partidos dispuestos al cambio o a la eliminación de tan maquiavélica moda. Todo desembocó en Elecciones Generales que dieron un resultado inquietante pero representativo de lo que pensaba el pueblo. Después de múltiples reuniones y algún que otro pacto, aún no se han enterado de lo ocurrido y no se han puesto de acuerdo en la reforma de la contrarreforma. Es decir en la moda de los trajes con múltiples bolsillos, y si los tienen, estos deben ser tansparentes. Es en realidad lo que este humilde narrador llama el "Recontrapichi".


                                                                                                               A.R.M.