amargas las flores, las amapolas.
Se fue la reina, la hermosa mora,
más allá en la playa, lloran las olas.
Las altas torres, bermeja alcazaba,
cual atalayeros huríes guardan.
Con ligero paso despierta el alba,
y la blanca Luna, negra almohada.
Aguas cristalinas, las fuentes cantan,
las rojas murallas, el Sol descansa,
y en bellos vergeles princesas bailan.
¡Ay si yo pudiera ser como el alba!,
verte dormida, de seda sábanas,
contemplar el rostro que tanto amaba.
A.R.M.
No hay comentarios:
Publicar un comentario