el frío viento lo hiela,
el cielo gris se oscurece,
las negras nubes acechan.
En un remanso del río,
una joven lavandera,
siente en las manos el frío,
que al lavar la ropa deja.
Yo vi de lejos su cara,
y su marcada silueta,
y con su voz cristalina,
al viento lanza una queja.
De amores sufre la moza,
de amores que dejan pena,
y con profundo suspiro,
recoge la ropa seca.
Aquella bonita estampa,
en mi vida dejó huella,
y a veces en el recuerdo,
vuelvo a ver la tarde aquella.
No pude pintar un tiempo,
mis manos no obedecían,
la chiquilla del riachuelo,
mis pinceles no veían.
A.R.M.
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