era una moza gitana,
su pelo, negro azabache
su piel morena, tostada.
Sirve la moza unas copas,
que te abrasan la garganta.
Allá, en el rincón oscuro,
suena ronca una guitarra.
Un gemido lastimero
acompaña a la guitarra,
un quejido como canto,
suena detrás de la barra.
La gitana, malherida,
roja sangre, ropa blanca.
La muerte y su negra ropa,
avanza con su guadaña.
Maldito seas gitano,
maldita sea tu daga
porque un amor sin destino,
mató a la moza gitana.
A.R.M.
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