tierra de grandes olvidos,
que sangras por las heridas,
al ver que se van tus hijos.
La montaña te protege,
y el Gran Castillo te guarda,
cual rocoso centinela,
vigilante de atalaya.
Dice el "duende" que en ti habita,
que en tu recinto almenado,
se oyen ayes, lamentos,
de los que antaño habitaron.
Sopla el viento de la sierra,
frío vendaval que asalta,
y que aúlla en el silencio,
que voltea las campanas.
En ti guardas una joya,
una Catedral con alma,
un Santo Rostro de Cristo,
al que siete llaves guardan.
Árabes baños tú tienes,
y tu Carrera empinada.
Hermosas plazas y parque,
donde niño yo jugaba.
Los Caños, la Magdalena,
esta, con su gran lagarto,
barrios que tienen historia,
gentes que enseñan su encanto.
Sueño con el Viernes Santo,
con la Imagen del Abuelo,
con ese grito que sale,
de las gentes de mi pueblo.
Hoy, lejos de mi niñez,
pero llevándote dentro,
veo al niño que tus calles,
fue muy feliz recorriendo.
A.R.M.
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