Guerra.

   Frío hacía en la trinchera,
caía la lluvia, lenta,
negras nubes salpicadas
de cuentas y negras perlas.
   Gemía un duro soldado
su herida en la pierna, abierta.
Un hilo de roja sangre
teñía de rojo la tierra.
   La noche fiel aliada
del soldado en la trinchera,
tiñe de negro la tarde,
de luto su compañera.
   Resuena una voz;¡al ataque!
y el clarín en la trinchera.
Silba con balas la muerte,
el soldado no se arredra.
   La muerte, cruel destino,
del soldado, de la guerra,
con su negro manto espera,
escondida en la trinchera.
   Llora la España profunda,
ni ya lágrimas le quedan.
   ¡Ay de los pobres soldados!
¡Ay de la España que queda!

                                                                                                        A.R.M.